"El poeta, se aferro a la poesía, como si fuera la última bandera de esperanza. La poesía ciertamente, es el país de la gente esperanzada y que se sustenta en la sensibilidad de los habitantes es a través de ella que se expresa sentimientos fracasos, desvelos, anhelos y entusiasmos"
Bethoven Medina.
POEMA DE LA NATURALEZA
Hoy se ha mecido en cuna
esta poesía, brutalmente
puesta dentro de las teorías,
por los libros, los metalenguajes
y las fábulas de extrañas categorías.
esta poesía, brutalmente
puesta dentro de las teorías,
por los libros, los metalenguajes
y las fábulas de extrañas categorías.
Como si todas las reglas de la lógica
y la formalidad quisieran borrar el mito,
aquel primer saber del hombre maravillado
como un niño extasiado ante lo sobre natural.
Esta poesía ha arañado como un torbellino horadado
de mi ser, defendiéndose de la soledad
que causan las olas de la razón y
de mi ser, defendiéndose de la soledad
que causan las olas de la razón y
las alegorías lingüísticas.
Qué esfuerzos para mantenerla incólume
a tan dócil ave que revolotea en recuerdos
omnipresentes, imperecederos… humanos.
Aguas de substanciales arroyos recogidos
en aquella inmensa y movediza fuente,
que apenas definía lo real de lo fantástico,
lo lejano de lo cercano, lo tuyo de lo mío,
alimentan estas venas de las que
están hechas mis palabras.
Hoy los versos se mecen en soliloquios
dando cuenta de mi breve e intimo ser,
y en lo flexible espuma suben como aves
a anidar en esta fría estación.
dando cuenta de mi breve e intimo ser,
y en lo flexible espuma suben como aves
a anidar en esta fría estación.
Estoy más lleno de explicaciones que de intuiciones.
El racionalismo desespera la frase lúdica
y quisiera reemplazarla, pero hay algo
que recupera la significaciones...
el silencio grato, los enigmas,
que inspiran estas repentinas letras.
Voy del ser al verso, a la hebria reflexión
y de allí el verbo figurativo
de esta bella e inolvidable pasión,
que se agita como las olas en bravura,
y caen en suave sueño
por las tendidas playas.
Este lenguaje cotidiano que es la poesía
por siempre resistirá el embate mortal
del tiempo, de mi tiempo, que como
ahora, se torna ignominioso, pero
ella sobre volará como aquella gaviota
que aunque herida irá en dirección
del río, aguas al mar.
Extraído de “Otros Poemas”
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